第173章 天街踏尽公卿骨
男人仍坐在主位，双手交叠在膝上，背脊挺直。
周围满是血与碎肉，他的西装却一尘不染，袖口整洁。
男人见周奕走近，犹豫半晌，终究开口了：
“恭喜，年轻人。”
“你刚才杀掉的这些人，掌控着超过七十万亿美元的资本流向。”
“如果这就是你想要的——动荡、崩溃、瘟疫般的经济恐慌.那么，任务完成得不错。”
周奕没有说话，只是淡定地看着他。
男人顿了顿，目光闪烁，继续道：
“可你很快就会明白，秩序的代价不是我，不是他们。”
“而是街上的医生、工人、孕妇和无辜孩子。”
“诚然，我们不完美。”
“但我们终究是维系现代文明的基石。”
“将这些全部推翻，并不能建立起更完美的世界。”
“贪婪、恐惧、色欲，任何试图“重塑人性”的理想都将演变成灾难性的乌托邦。”
“所以，我恳请你，以长辈的身份.恳请你，在开枪前，认真考虑下这么做的后果。”
话音未落，周奕便忍不住笑出了声：
“恰恰相反，”他摇了摇头，“我没有任何政治诉求，也不是革命者。”
“我不打算接管什么，更不打算纠正什么。”
“我做事，只是因为我想。”
“你们于我，毫无意义可言。”
听到这里，男人的表情有短暂错愕。
他的嘴角微微抽搐，仿佛想说些什么，可脑子一下子转不过弯来。
可惜，周奕没再给他机会发挥，直接了当道：
“现在，你有两个选择。”
“一，站起来，和我上楼。”
“二，我杀了你，把尸体拖上去。”
“.”
男人沉默地低下头。
十数秒后，他长长地吐出一口气，哑着嗓子说道：
“动手吧请快点。”
周奕点点头，抬起枪口，与肩齐平，食指搭上扳机。
可就在他即将扣动的刹那，男人眼中突然闪过一丝后知后觉的恐惧。
然后，他张开了嘴，似是想求饶——
“砰。”
子弹干净利落地贯穿前额。
男人的身体向后仰去。
四肢摊开，面部朝天。
椅子翻倒，再无动静。
周奕收起枪，环顾满室的尸体与血泊：
“感谢你们的答案——”
他说，弯腰拽住尸体的头发，将其拎了起来。
“原来各位垂死时的挣扎，没什么两样。”
T+10。
街上还在交火。
枪声夹杂着尖叫，充斥着这片繁华街区。
人们还在不停地跑着，往前冲，往后躲。
一间办公室的员工被整批押上街头。
衣衫破碎，双手高举过头顶，表情惊恐。
警车翻在路中，轮胎还在转。
旁边的男人被烧得只剩焦黑的残骸。
空气浑浊不堪。
火药、血腥、柴油和汗水混杂，散发出窒息的恶臭。
那一刻，无人留心天空。
没人抬头。
更没人注意那栋灰白色联邦储备银行的顶层。
——直到有个青年福至心灵般停下了脚步。
“.你们瞧呐！”
他扯着嗓子嚷道。
受他召唤，周围几人纷纷仰头看去。
“轰！”
窗户被从内部炸开。
碎片飞出几十米，砸在地面上。
下一秒——
一道人影飞了出来。
不。
那不是跳楼。
是一具男人的尸体。
黑色的绳索缠在脖颈上。
失速下坠，紧接着被拉起——
然后，就这样悬挂在华尔街的上空。
风吹起衣角。
露出洁白的衬衫。
青年盯着那无力垂下的双手。
绳索轻轻晃动。
一下。
两下。
三下。
头颅随着尸体摇摆，旋转，缓慢地——
一点点转向下方。
直到那张脸彻底暴露在午后的阳光下。
那是——
“.塞缪！塞缪·吉尔伯特！”
有人失声惊呼。
街上的嘈杂仿佛被强行按下暂停键。
“他死了？！”
“Down With Capitalism！”
“这怎么可能？”
就在这时——
“轰！”
又一扇窗户被炸开。
玻璃迸裂，黑色的帘布被火浪点燃。
连续几具尸体被扔了出来。
没有绳子，直接从高处砸下。
身体在空中翻转，双腿张开，手臂僵直。
“啪——！”
重重摔在花岗岩台阶上。
颈椎反折，脸朝下，发出令人头皮发麻的闷响。
粘稠的液体从中流出。
人群恐惧地后退，夹杂着阵阵干呕。
“后退！全部后退！放下武器！”
远处，传来喊声。
那是NYPD ESU与联邦反恐联合特遣组JTTF的联合编组。
封锁发生的第十二分钟，先头小队占领了街口。
他们没忙着抓人，也没有贸然穿越交火区。
只是迅速展开阵列，封锁街区。
可惜，事与愿违。
原定的降温计划并未成功，反而像一枚冷却剂扔进了沸腾的水壶。
扩音器里的命令唤起了某些熟悉的记忆：
“趴下！立刻趴下！”
“你们正在非法聚集！”
“放下武器！”
围观者重新聚拢。
怒火、疑问和恐惧交织，逼迫着他们行动起来。
周奕盯着楼下熙熙攘攘的黑点，知道撤退的时机到了。
再不走，等大楼彻底被包围，一切都晚了。
他回过神，迅速脱下身上的装备。
夹克、裤子、鞋、手套，枪支，一样不留。
全部塞进旁边的金属垃圾桶。
接着，周奕从背包里掏出早准备好的便服。
动作飞快，几十秒内换装完毕。
打火机啪的一下亮起。
在引燃剂的催化下，桶里先是冒出浓烟。
随即窜出火苗，越烧越旺。
周奕没再过多停留，压低帽檐，转身离去。
大楼西侧有一条封死的应急通道。
墙体粗糙，早年用于废旧管线维护。
周奕抬脚踹去，锁扣应声而断。
随着内部火警响起，外面已经乱成一锅粥。
隔着路口，警察放弃和人群对峙，开始大规模投放催泪弹。
泪水、呕吐物、鲜血。
跑鞋踩在沥青上。
白日高悬。
阳光穿不透烟雾。
拉蒙躺在街边，脸颊贴着地面。
鼻腔里充斥着铁锈味。
他试图站起身，但腿早就动不了。
不知是骨折了，还是肌肉被什么炸开。
周围的脚步凌乱，远远近近。
耳旁嗡鸣不断。
他看不清远处，只能看见头顶灰白的天。
远处，有东西在晃。
风带动着某种长条的、柔软的形状。
最初他以为那是旗帜。
后来才发现，是人。
吊着的人。
西装，衬衫，鞋还在脚上，衣角摆动，好似还活着。